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 Shakespeare mexicano: German Dehesa

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MensajeTema: Shakespeare mexicano: German Dehesa   Jue Dic 25, 2008 2:29 pm

Como es sabido, los intelectuales de izquierda tienen sus escritores de cabecera donde destaca MANU DORNBIERER...quien copia el estilo de ATILIO BORON No, principalmente en la retorica. Asi que, porque no he de hacer yo lo propio? (como parte de la no-izquierda oficial?), con esa justificacion compartire con ustedes los atinados consejos de GERMAN DEHESA (ya se me perdio el articulo que iba a comentar), asi que mientras lo encuentro, compartire lo siguiente.


RESONANCIAS MAGNETICAS: German Dehesa

Mis queridisimos bloguerisimos... HEME AQUI, estrenando un anio mas de vida. GRAAACIAS A DIOS. Todos los dias leo a Germancito Dehesa, es un senor que me cae super bien (y el lo sabe), el dia de ayer, como me ha sucedido antes, me senti identificada con SU SENTIR, con el maravilloso arte y don de Agradecer, y es por eso que me fusilo su columna., no le pedi permiso, pero yo se que me dira que no tiene ningun problema en que la suba y la comparta con ustedes.




En este día consagrado a la gratuita generosidad,
yo quiero dar gracias al infinito
laberinto de los efectos y las causas, por
Rosa Elvira y su solidaria ternura inteligente,
por las mujeres que al amarme me han hecho
conocer los umbrales del paraíso, por las que al
no pelarme me han hecho conocer la vigorosa
resistencia que ofrecen algunos materiales que
forman este vario mundo.
Por las personas sonrientes y livianas cuya
existencia es ya una fiesta, por los plomitos que
te crean la impresión de que tú eres muy simpático,
por las funcionales y hermosas obras que ha
creado el hombre, por la Catedral de San Miguel
de Allende que te hace conocer la experiencia de
fracasar en grande, por la risa de las muchachas
que es un acuático canto, por la risa de hombres
y mujeres que con ella anuncian su inteligencia,
por aquella hora de la merienda que nos hacía
ingresar al universo del pan dulce.
Por la cercanía del mar que es como la de la
mujer, por los libros que han sido de lo mejor
de mi vida, por el helado de mango que venden
en “La Especial de París”, por el perro que, gracias
a Dios, nunca tuve, por la vocinglera Plaza
de Armas de Veracruz, por la costeñita de ojos
relumbrosos que, al verme enrojecido por el sol,
me dijo: Adiós, camaroncito, por las mujeres
malas, por las mujeres buenas que también han
de servir de algo, por mi hermana la Doctora que
es la fuente de mi salud y un pozo de ciencia...
Por los tacos al pastor, por mis amigos que
son lo mejor de mí, por los muchos regalos que
siempre me esperan en esta casa de piedra y
flores, por la cama, la cocina y el jardín, por
esas calles atardecidas donde te espera un recuerdo
o el brazo de un amigo, por la medicina
moderna que alarga tu estancia en este emocionante
mundo, por el matrimonio Canales que
me regala vino y que absurdamente cree que no
pienso como ellos, por mi dentista que también
es músico y respetado censor literario, por los
que alzan la voz, por los que no se conforman,
por los que pelean todas las batallas dignas de
ser peleadas...
Por mi madre que ya descansa en Dios, por
mi padre que ya descansa de ella, por los que en
alguna frontera esperan la oportunidad de pasar
al otro lado, por la humilde regadera que múltiplemente
nos bendice, por el cine que es la vida
de la vida, por el olor y el sabor del tocino, por
las cajitas de Olinalá, por el ámbar chiapaneco
que nos recuerda que nosotros también estamos
atrapados en una sutilísima resina, por los que
de tanto amar al hombre aman a Dios...
Por mi maestro Borges que dice que, conforme
se vaya acercando la muerte, en nuestra
mente se irá grabando con exquisita perfección
el rostro del ser más amado; si hemos sido justos,
eso será el cielo; si no lo fuimos, eso será el
infierno; por las golosinas que vendían afuera
de la escuela y que, según la asamblea de padres,
eran mortales de necesidad, por aquella prima
que te enseñó a jugar al doctor, por el mar, el
mar que siempre recomienza, por esas beethovenianas
tormentas que hay en Avándaro, por
la palabra que es nuestra herramienta, nuestra
arma, nuestra caricia, nuestras alas...
Por ese Dios modesto y doméstico que ya se
sienta en nuestro comedor y vela nuestra enfermedad
y algún día nos cerrará los ojos, por
el arte de contar, por la poesía que es el arte de
cantar, por los colores de Tlacotalpan, por tanta
gente buena sojuzgada por unas cuantas gentes
malas, por los nombres y los apodos, por los
oficios, por el reposo, por la capacidad y el arte
de dar las gracias.
Por todo esto y por lo que olvido doy las
gracias.

_________________
Que sabe Sartre de la angustia si el nunca pario un hijo?
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